Черные волосы разметались по подушке. Исхудавшая в Азкабане рука нежно гладит змеиноподобное лицо. Кожа на запястьях содрана, спина горит от ударов плети. Сейчас он спокоен и умиротворен , и можно немного расслабиться... и даже задать вопрос. - Милорд, если я завтра погибну, вы будете обо мне скучать? - Не думаю, Белл, мы ведь вскоре встетимся. Проклятое пророчество обещает мне смерть. Так что будем вмечте гореть в аду, любимая! - Любимая... ради этого нечаяно вырвавшегося.ю пусть даже из какойзто странной жалости слова стоит умереть, даже если впереди лишь вечная мука.